Князь 2. 18+ - Гарри Фокс Страница 24

— О, это долгая история! Добро пожаловать в Факерлэнд, друзья! Единственное место, где те, кому надоели игры богов и тирания небожителей, могут жить так, как хотят. Город, построенный теми, кого боги сочли браком, отбросами или просто… надоедливыми. Здесь правит не вера, а воля. И да, — он многозначительно подмигнул, — некоторым богам здесь и правда… не рады. Очень.

Его взгляд упал на Годфрика, который стоял, широко расставив ноги, с выражением вечной муки на лице. Глаза Флала расширились от узнавания.

— Оу! Да на тебе же проклятие, нет, благословение самого Сквиртоника! — воскликнул он с неподдельным интересом. — Вижу, вижу! Тебе нужен срочно профессиональный отсос! Не волнуйся, у нас в Факерлэнде все цивилизованно!

Прежде чем кто-либо успел что-то сказать, Флал весело хлопнул в ладоши. Дверь ближайшего дома, больше похожего на кузницу, с грохотом распахнулась, и на улицу вывалилась… орчиха. Огромная, мускулистая, с бицепсами, которым позавидовал бы сам Годфрик, и с впечатляющих размеров дойками, едва умещавшимися в кожаный лиф. Ее морда была испещрена шрамами, а из-под нижнего клыка торчала соломинка.

— Кому отсосать⁈ — проревела она хриплым, пробивающим голосом, окидывая нас хозяйственным взглядом. — Спрашиваю раз и по-хорошему! У меня график плотный!

Годфрик побледнел как полотно и отшатнулся, инстинктивно прикрыв руками свое «богатство».

— Князь! — залепетал он, обращаясь ко мне. — Да все хорошо! Я справлюсь! Я… я даже прыгать могу! Смотри!

Он сделал жалкую попытку подпрыгнуть, но результат был скорее похож на судорожное вздрагивание слона с артритом.

Я с трудом сдержал смех и положил руку ему на плечо.

— Держись, капитан. Ты выдержишь. — Затем я повернулся к Флалу. — Спасибо за заботу, но мы справимся своими силами. Нам бы ночлег найти, кружку доброго, неотравленного пива и узнать поподробнее, что тут у вас и как.

— Не вопрос! — Флал весело подмигнул. — Все что угодно для верных слуг наших читателей! Следуйте за мной!

Он развернулся своим ярким плащом и засеменил вглубь города. Мы двинулись за ним, а орчиха, фыркнув «Слабак!», скрылась в своем доме.

Пока мы шли за нашим экстравагантным гидом, я нагнулся к уху Лиры.

— Лира, мурлыка, ты, кажется, больше осведомлена в этих… метафизических вопросах. Что за секта такая, эти «читатели»?

— Ты же сам их видел, когда перебрал кошачьей мяты, — напомнила она, косясь на виляющий перед нами плащ Флала.

— Ну… это был бред, галлюцинация, — пожал я плечами.

— Есть те, кто просто верит в читателей, — пояснила Лира, понизив голос. — А есть фанатики. Возможно, тут город построили именно такие. Они верят, что наша жизнь — это история, которую кто-то наблюдает.

— И это… плохо? — спросил я.

— Не знаю. Я пару раз видела их. Они каждый день молятся на что-то под названием «донат». А когда становятся его свидетелем, то начинают дико танцевать и кричать: «Yes money! Yes funny!».

— И что это значит?

— Не знаю, — пожала она плечами. — В одном святом трактате, который я листала, говорилось: «Строка 5. От донатерского удовольствия. И наполнился балик благодатью от читателей, и тогда возгорелся автор желанием продолжить проду. А прода есть жизнь наша.»

Я поднял бровь.

— Я смотрю, ты была довольно религиозной в прошлом.