Мой чертов бывший - Кристина Зорина Страница 14

И вот сейчас он стоит передо мной и называет это… Нашим последним разговором?

— Я быстро обо всем этом забыла, — говорю я ему. — Если тебя это беспокоит.

— Беспокоит.

— Можешь расслабиться.

Марк смотрит на меня, а я читаю в его глазах все то же отчаяние… Но ярости больше нет. Вместо нее — смирение какое-то.

Он не врал, наверное.

Возможно, он и правда изменился. Принял себя. Поверил.

Возможно, следующая его попытка не будет такой…

— Я тебя искал. Но твои друзья не знали, куда ты уехала, а женщина, у которой ты снимала квартиру, только проклинала тебя за то, что съехала, не предупредив.

Марк грустно улыбается.

Я молчу.

Мне нечего ему сказать, вот в чем парадокс. Аленка была права — нужно говорить, словами через рот, и тогда наступает облегчение.

Но мне нечего ему сказать, потому что я еще тогда, три года назад, говорила ему все.

Я была перед ним голой.

Буквально и фигурально.

Наизнанку чувствами.

Я была для него — открытой книгой, которую он читал, торопясь, чтобы выбросить побыстрей.

— Дашка, — шепчет Марк и шагает в мою сторону.

Его ладони опускаются на мои щеки.

Губы касаются губ.

Я не дышу.

Не хочу дышать. Воздух не нужен, потому что есть Марк. Есть его губы, слова долгожданные, запах.

— Дашка… Поверь мне… Люблю…

Я впускаю его.

Но только в квартиру.

Мы сидим по разные стороны дивана, я — обхватив подушку, он — сложив ладони на коленях.

Марк рассказывает, как искал меня, как грыз себя, как расстался с ТОЙ, как привыкал к себе, принимал, мирился. И ждал, что я появлюсь. Вернусь. Дам шанс.

Я не говорю ему ничего, просто слушаю, и все это снова звучит, как часть моего сна.

Может, я и правда сплю?

— И вот, мы встретились. Сейчас, когда я готов, а ты, я надеюсь, все еще свободна. Не бывает таких совпадений, Даш, — смеясь, говорит он. — Это судьба.

Судьба.

Я смотрю на него и вспоминаю ту минуту, когда он мог раскрыться мне полностью. И открыться чувствами, и НАС впустить в свою жизнь.

«Любишь?»

«Люблю».

Тогда. Надо было ТОГДА.

Эпилог

Дождь заканчивается, выглядывает солнце.

Свадьба проходит просто потрясающе.

Я очень занята заботой о том, чтобы все было на высшем уровне, поэтому пропускаю почти все самое интересное, но главное от меня не ускользает.

Счастливые лица Ани и Степы.

Когда они произносят клятвы, стоя под аркой, сделанной полностью моими руками, Аня — в удивительно красивом платье с короткой пышной юбкой и задорным шлейфом, Степа — в классическом смокинге, но в смешной цветастой бабочке, я буквально расплываюсь в улыбке.

И слезы набегают на глаза.

Я смещаю взгляд на Марка, стоящего рядом со Степой, тут же натыкаюсь на его взгляд и, краснея, опускаю глаза в пол.

Марк — восхитителен.

Я — сплошной оголенный нерв.

— Ты огромная молодец, — произносит он, подходя ко мне в разгар банкета.

Моя работа выполнена и, в целом, я могу уже уезжать, но Аня настояла, чтобы я осталась, как гостья.

Я решила выпить пару бокалов и задержаться на полчаса.

— Спасибо.

Наш вчерашний разговор все еще звенит в моих ушах, бьется в моем сердце, не дает мне покоя.

Мне сложно смотреть на него, говорить с ним, вдыхать его запах.

— Не знал, что ты такой крутой профессионал, — говорит Марк и, опережая меня, добавляет. — Хотя, я многого о тебе не знал. Но очень хотел бы узнать. Пожалуйста… Ты только… Шанс мне дай. Пожалуйста.